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Oder: Warum 42 Kilometer laufen wie Betonskulpturen formen ist – nur ohne die wichtigen Teile

Von Joe Cool Rambo Lee Norris
Weltmeister im Obelisken-Weitwurf (2019, 2021, 2024), Betonskulptur-mit-der-Hand-Künstler, Träger des Goldenen Spachtels

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Hört zu, Leute. Joe Cool Rambo Lee Norris spricht. Und wenn Joe Cool Rambo Lee Norris spricht, dann hören normalerweise selbst die Tauben zu. Nicht die Vögel, sondern die Menschen ohne Gehör. Ist eine Metapher. Lernt man, wenn man jahrelang mit Beton arbeitet. Der Beton lehrt dich Metaphern. Und Demut. Hauptsächlich Rückenschmerzen, aber auch Metaphern.

Letzte Woche – es war ein Dienstag, ich weiß es war ein Dienstag, weil Dienstags mische ich immer meinen Spezialbeton für die Obelisken (Mischverhältnis 1:3:2, falls es jemanden interessiert, was es sollte) – letzte Woche also erreichte mich ein Anruf.

„Herr Norris“, sagte eine Stimme, die klang wie jemand, der noch nie einen Obelisken geworfen hat, „wir würden Sie gerne für den Linz-Marathon einladen. Als Botschafter für kreative Künstler.“

Ich sagte: „Ich bin kein Botschafter. Ich bin Weltmeister.“

„Natürlich“, sagte die Stimme, „aber sehen Sie, wir haben eine spezielle Kategorie. Den Marathon für Kreative. Künstler, Designer, Kreativschaffende – sie alle laufen zusammen durch Linz und—“

Ich unterbrach. Man muss wissen, wann man unterbricht. Das ist wichtig. Besonders beim Betonmischen.

„Moment“, sagte ich. „Die LAUFEN? Mit den BEINEN?“

„Ja, Herr Norris. Das ist üblicherweise, wie Marathons—“

„Und sie ERSCHAFFEN dabei nichts?“

Pause.

„Nun, sie erschaffen… Erfahrungen. Und persönliches Wachstum. Und—“

Ich legte auf.

Dann rief ich wieder an, weil mir einfiel, dass ich noch nie in Linz war und man sagt, dort gäbe es guten Granit.

„Ich komme“, sagte ich. „Aber ich laufe nicht.“

„Wir zahlen Ihnen—“

„Ich werfe einen Obelisken. Vom Start bis zum Ziel. 42 Kilometer. Das ist echte Kunst.“

Sie sagten Nein.

Ich kam trotzdem.

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Kapitel 1: Die Anreise (oder: Warum Züge nicht für Künstler gemacht sind)

Der Zug nach Linz ist nicht für Menschen gemacht, die verstehen, was Gewicht bedeutet. Ich reiste mit meinem Trainings-Obelisken (43 Kilo, Granit, poliert auf einer Seite, rau auf der anderen – Kontrast, verstehst du, das ist Kunst) und die Schaffnerin sagte: „Das können Sie nicht als Handgepäck mitnehmen.“

Ich sagte: „Das ist kein Gepäck. Das ist ein Kunstwerk.“

Sie sagte: „Es blockiert den Gang.“

Ich sagte: „Kunst blockiert immer. Das ist ihre Aufgabe.“

Wir einigten uns darauf, dass ich für zwei Sitzplätze bezahle. Einer für mich, einer für den Obelisken. Der Obelisk saß am Fenster. Er mag die Aussicht.

Im Zug traf ich die ersten „Kreativen“, die auch zum Marathon wollten.

Eine junge Frau – Mitte zwanzig, Laptop aufgeklappt, völlig vertieft in etwas, das sie „UX-Design“ nannte – schaute auf meinen Obelisken und fragte: „Ist das… Deko?“

Deko.

DEKO.

Ich atmete tief durch. Der Obelisk hätte sie fast vom Sitz geworfen, rein aus Beleidigung, aber ich hielt ihn zurück.

„Das“, sagte ich langsam, mit der Geduld eines Mannes, der schon 387 Obelisken mit den bloßen Händen geformt hat, „ist ein 43-Kilo-Granit-Obelisk, handpoliert, trainingsoptimiert für Weitwurf-Dynamik, mit einem Schwerpunkt, der 3,7 Zentimeter unterhalb der geometrischen Mitte liegt. Das ist kein Deko. Das ist kinetische Skulptur.“

Sie nickte. „Cool. Ich mache Apps.“

Ich schaute aus dem Fenster.

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Kapitel 2: Die Marathon-Expo (oder: Wo Kreativität stirbt und durch Merchandise ersetzt wird)

Die Marathon-Expo fand in einem riesigen Messezentrum statt. Hunderte Stände. Laufschuhe. Energy-Gels. Smartwatches, die deinen Puls messen und vermutlich auch deine Seele verkaufen.

Und dann: Der „Creative Corner“.

Ein Bereich, speziell für „kreative Teilnehmer“. Es gab:

• Einen Stand für „Digital Nomad Runners“ (Menschen, die während des Laufens arbeiten wollen, was biologisch ineffizient und künstlerisch sinnlos ist)
• Einen Workshop: „Marathon als Metapher für den kreativen Prozess“ (Marathon ist keine Metapher. Marathon ist Laufen. Metaphern haben Ebenen. Laufen hat Asphalt.)
• Einen Verkaufsstand für „inspirierte Sportkleidung“ (T-Shirts mit Sprüchen wie „I run therefore I art“)

Ich stand da, 43-Kilo-Obelisk in den Armen (ich halte ihn gerne, das gibt mir Erdung), und eine Organisatorin kam auf mich zu.

„Herr Norris! Wunderbar, dass Sie da sind! Möchten Sie an unserem Panel teilnehmen? ‚Kunst in Bewegung: Wie physische Leistung kreatives Schaffen inspiriert‘?“

„Nein“, sagte ich.

„Aber Sie sind doch—“

„Ich bin hier, um zu beobachten. Und gegebenenfalls Unwahrheiten zu korrigieren.“

„Welche Unwahrheiten?“

„Dass das hier etwas mit Kreativität zu tun hat.“

Sie lachte. Sie dachte, ich mache einen Scherz.

Ich machte keinen Scherz.

Ich setzte meinen Obelisken ab (sanft, man muss immer sanft mit Granit umgehen, er erinnert sich sonst) und schaute mich um.

Ein Stand weiter: „Performance-Kunst während des Marathons“. Eine Frau in komplett weißem Anzug wollte 42 Kilometer laufen, während sie schweigend ein Stück Brot in der Hand hielt.

„Warum?“, fragte ich.

„Es ist eine Metapher“, sagte sie, „für die Vergänglichkeit kreativer Arbeit.“

„Das Brot wird schimmeln“, sagte ich.

„Genau“, sagte sie.

„Aber Sie laufen schneller als Schimmel wächst.“

„Das ist der Punkt.“

„Welcher Punkt?“

„Dass wir immer schneller sind als der Verfall, bis wir es nicht mehr sind.“

Ich nickte langsam.

„Haben Sie jemals“, fragte ich vorsichtig, „einen Obelisken geworfen?“

„Nein.“

„Dann verstehen Sie nicht, was Vergänglichkeit bedeutet.“

Ich ging weiter.

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Kapitel 3: Der Start (oder: Chaos in sportlichen Klamotten)

Morgens, 6:47 Uhr. Linz. Der Himmel war grau, aber respektvoll grau. Ein Grau, das sagt: „Ich bin hier, aber ich mische mich nicht ein.“ Gutes Grau. Künstlerisches Grau.

Tausende Menschen versammelten sich am Start. Bunte Laufklamotten. Startnummern. Nervöses Hüpfen. Menschen, die auf der Stelle laufen, obwohl sie noch nicht laufen sollen. Warum? Niemand weiß es. Läufer sind ein Mysterium.

Die „Kreativen“ hatten eine eigene Startgruppe. Man erkannte sie an:

• Seltsam gemusterten Laufshirts (angeblich „selbst designt“)
• Stirnbändern mit Slogans („Run like Warhol“)
• Mindestens einer Person, die versuchte, während des Laufens zu malen (das ging nicht gut aus, spoiler)

Ich stand am Rand. Mit meinem Obelisken.

Ein Reporter kam auf mich zu. Kamera. Mikrofon. Der ganze Zirkus.

„Sie sind Joe Cool Rambo Lee Norris, richtig? Der Obelisken-Weitwurf-Weltmeister?“

„Der einzige“, sagte ich. (Es gibt tatsächlich noch zwei andere in Kasachstan, aber die zählen nicht, die werfen im Sitzen.)

„Warum sind Sie hier? Laufen Sie auch?“

„Nein.“

„Aber—“

„Ich beobachte. Ich dokumentiere. Ich bin Zeuge eines kulturellen Phänomens.“

„Welches Phänomens?“

„Dass Menschen denken, Bewegung sei Kreativität.“

„Ist sie nicht?“

Ich schaute ihn an. Lange. Mit der Intensität eines Mannes, der weiß, wie man Beton nur mit den Händen in Form bringt.

„Bewegung“, sagte ich, „ist Physik. Kreativität ist, etwas zu erschaffen, was vorher nicht existierte. Diese Menschen hier—“ ich deutete auf die hüpfende, nervöse Masse, „—erschaffen nichts. Sie absolvieren eine Strecke. Das ist Geographie mit Schwitzen.“

„Aber der kreative Prozess—“

„Prozess“, unterbrach ich, „ist nicht dasselbe wie Produkt. Ich kann einen Prozess haben, Beton zu mischen. Aber wenn am Ende kein Obelisk steht, war es nur Rumrühren.“

Er nickte, verwirrt.

„Und wo ist Ihr Obelisk am Ende des Marathons?“, fragte er.

„42 Kilometer entfernt. Weil ich ihn werfe.“

„Sie dürfen aber nicht—“

„Ich tue trotzdem.“

Der Startschuss fiel.

Tausende Menschen begannen zu rennen.

Ich blieb stehen.

Hob meinen 43-Kilo-Trainings-Obelisken.

Holte aus.

Und warf.

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Kapitel 4: Der Wurf (oder: Warum Aerodynamik wichtiger ist als Inspiration)

Hier muss ich technisch werden. Entschuldigung. Aber Kunst ohne Technik ist nur herumschreien und hoffen.

Ein Obelisk, korrekt geworfen, fliegt durchschnittlich 47 Meter. Mein Rekord liegt bei 53,4 Metern (Windstille, leichter Rückenwind in der letzten Phase, perfekter Release-Winkel von 38 Grad).

Um 42 Kilometer zurückzulegen, braucht man also:

42.000 Meter ÷ 47 Meter = ~894 Würfe.

Ich hatte den ganzen Tag.

Die Läufer brauchten zwischen 3 und 6 Stunden.

Ich plante 8.

Erster Wurf: Perfekt. 49 Meter. Der Obelisk landete auf einer Wiese neben der Strecke. Ich ging hin, hob ihn auf (man hebt immer mit den Beinen, nie mit dem Rücken, das ist Obelisken-Weitwurf 101), und warf erneut.

Wurf 2: 46 Meter.

Wurf 3: 51 Meter. Ein persönlicher Tagesbest.

Die Läufer rannten vorbei. Manche schauten. Manche fotografierten. Einer rief: „Ist das Performance-Kunst?“

„Nein!“, rief ich zurück. „Das ist Sport!“

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Kapitel 5: Begegnungen unterwegs (oder: Die Kreativszene in ihrem natürlichen Lebensraum)

Bei Wurf 73 (ca. Kilometer 3,4) überholte mich die Frau mit dem Brot.

„Immer noch dabei?“, rief sie, völlig außer Atem.

„Ich bin immer dabei“, sagte ich, Obelisk in den Händen. „Das Brot schimmelt schon?“

„Noch nicht.“

„Geben Sie ihm Zeit.“

Bei Wurf 134 (ca. Kilometer 6,3) sah ich eine Gruppe „Kreativer“, die angehalten hatten, um ein Selfie vor einem historischen Gebäude zu machen.

„Das ist doch nicht der Sinn des Marathons!“, rief einer.

„Der Sinn“, rief ich zurück, während ich meinen Obelisken bereitmachte, „ist, anzukommen. Wie, ist irrelevant.“

„Sie werfen einen Stein!“

„Granit“, korrigierte ich. „Und er ist handpoliert. Respekt, bitte.“

Ich warf. 48 Meter.

Bei Wurf 247 (ca. Kilometer 11,6) begegnete ich einem Mann, der versuchte, während des Laufens Aquarelle zu malen. Es ging nicht gut. Die Farben verschmierten. Das Papier riss. Er weinte.

„Warum?“, fragte ich.

„Ich wollte… die Bewegung… in Kunst transformieren…“

„Hören Sie auf“, sagte ich. Nicht hart, aber bestimmt. „Machen Sie eins nach dem anderen. Erst laufen. Dann malen. Oder erst malen, dann laufen. Aber nicht beides. Multitasking ist eine Lüge, die uns die Moderne verkauft hat.“

„Aber—“

„Kein Aber. Ich habe noch nie einen Obelisken geworfen, während ich gleichzeitig einen formte. Das wäre Wahnsinn. Konzentration. Eine Sache zur Zeit. Das ist das Geheimnis.“

Er schaute auf seine verschmierten Aquarelle.

„Sie haben recht.“

„Ich weiß.“

Ich warf. 52 Meter. Fast Rekord.

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Kapitel 6: Die Mitte (oder: Wo Zweifel beginnen und Obelisken helfen)

Wurf 421. Ungefähr Kilometer 19,8.

Meine Arme brannten. Mein Rücken schmerzte. Der Obelisk fühlte sich an wie 60 Kilo, obwohl er objektiv immer noch 43 Kilo wog (Granit verändert sein Gewicht nicht, das ist das Schöne an Granit).

Ich setzte mich auf eine Bank.

Der Obelisk lehnte neben mir.

Wir schwiegen.

„Wir schaffen das“, sagte ich zu ihm.

Er sagte nichts. Aber ich spürte seine Zustimmung. Man entwickelt eine Beziehung zu seinen Werkzeugen. Das verstehen nur Künstler, die mit den Händen arbeiten.

Ein Läufer – Startnummer 4728, rotes Shirt, komplett verschwitzt – setzte sich neben mich.

„Ich kann nicht mehr“, sagte er.

„Doch“, sagte ich.

„Woher wissen Sie das?“

„Weil Sie noch atmen.“

„Das ist kein Argument.“

„Doch. Solange Sie atmen, können Sie weitermachen.“

„Sie werfen einen Stein. Das ist einfacher als Laufen.“

Ich schaute ihn an.

„Heben Sie ihn hoch.“

„Was?“

„Den Obelisken. Heben Sie ihn hoch.“

Er versuchte es.

Er schaffte es nicht.

„43 Kilo“, sagte ich. „Ich habe das heute 421 Mal gehoben. Und geworfen. Sie laufen. Ich transportiere Kunst. Was ist schwieriger?“

Er dachte nach.

„Beides?“

„Richtig. Beides ist schwierig. Deshalb machen wir es.“

Er stand auf. Lief weiter.

Ich auch.

Wurf 422: 47 Meter.

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Kapitel 7: Das Ziel (oder: Wie alles endet, aber eigentlich nie endet)

Wurf 893.

41,9 Kilometer.

Ich sah die Ziellinie.

Meine Arme waren taub. Mein Rücken war ein einziger Schmerz. Der Obelisk hatte inzwischen drei kleine Macken (von den Landungen, unvermeidbar), aber er war immer noch schön.

Ich holte aus.

Atmete.

Warf.

Der Obelisk flog.

49 Meter.

Er landete 3 Meter hinter der Ziellinie.

Ich ging langsam hin. Hob ihn auf. Trug ihn über die Linie.

Es gab keine Zuschauer mehr. Die meisten Läufer waren längst durch. Es war später Nachmittag. Die Sonne stand tief.

Aber am Ziel: Der Reporter von vorhin. Mit Kamera.

„Sie haben es geschafft“, sagte er.

„Ich habe es immer geschafft“, sagte ich.

„Warum? Warum haben Sie das getan?“

Ich schaute auf den Obelisken.

„Weil jemand zeigen musste, dass Kreativität nicht Laufen ist. Kreativität ist, etwas zu tragen. Etwas zu formen. Etwas zu bewegen.“

„Aber Sie haben nichts Neues geschaffen. Sie haben nur einen Stein geworfen.“

„Ich habe“, sagte ich langsam, „einen 43-Kilo-Granit-Obelisken 42 Kilometer transportiert. Niemand hat das jemals getan. Wenn das nicht Kreativität ist, dann weiß ich nicht, was es ist.“

„Das ist… Sport?“

„Kunst“, sagte ich. „Und Sport. Und Sturheit. Alles zusammen.“

Er schrieb etwas auf.

„Werden Sie nächstes Jahr wiederkommen?“

„Nein“, sagte ich. „Nächstes Jahr werfe ich ihn rückwärts.“

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Epilog: Was ich gelernt habe (oder: Warum Granit ehrlicher ist als Menschen)

Der Linz-Marathon für Kreative.

Was habe ich gelernt?

1. Kreativität ist nicht Bewegung. Kreativität ist Absicht. Man kann absichtsvoll stillstehen. Man kann absichtslos rennen.
2. Ein Obelisk lügt nie. 43 Kilo sind 43 Kilo. Egal wie müde du bist. Egal wie sehr du dir wünschst, sie wären leichter. Das ist ehrlich. Das schätze ich.
3. Die meisten „Kreativen“ verwechseln Aktivität mit Produktivität. Sie rennen, weil Rennen gut aussieht. Aber am Ende der Strecke: nichts Neues. Nur müde Beine.
4. Aber: Manche von ihnen meinen es ernst. Die Frau mit dem Brot. Der Mann mit den Aquarellen. Sie haben verstanden: Es geht nicht ums Ankommen. Es geht ums Versuchen.
5. Und ich? Ich habe einen 43-Kilo-Obelisken 42 Kilometer weit geworfen. 893 Würfe. 8 Stunden und 23 Minuten. Drei neue Macken im Granit. Und das Wissen, dass ich das nie wieder tun muss.

Aber wahrscheinlich werde ich es trotzdem tun.

Weil das Kunst ist.

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Über den Autor:

Joe Cool Rambo Lee Norris ist dreifacher Weltmeister im Obelisken-Weitwurf (2019, 2021, 2024), Träger des Goldenen Spachtels, und formt seit 34 Jahren Betonskulpturen ausschließlich mit den Händen. Er lebt in einem umgebauten Betonmischwerk in Niederösterreich, zusammen mit 47 Obelisken verschiedener Größen und Gewichte. Sein nächstes Projekt: Eine 2-Tonnen-Pyramide. Mit den Händen. Natürlich.

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Nachwort der Redaktion:

Herr Norris hat nach Veröffentlichung dieses Artikels angerufen und darauf bestanden, dass wir klarstellen: Der Obelisk hieß „Gerald“ und hätte namentlich erwähnt werden sollen. Wir entschuldigen uns bei Gerald.

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Wie dieser Text entstanden ist: Meine Blogartikel entstehen als Sprachmemos. Die werden transkribiert und mit KI-Unterstützung in Form gebracht. Die Erfahrung und die Empfehlungen sind komplett meine. Die Struktur und der Feinschliff entstehen mit KI. Sag ich offen, weil ich’s so halte.